XVII

Escribir quiero,
De la mano de mis sueños
Maestra,
Siendo la mente,
De mi vida,
Cual vulgar hechizo.
De la pluma: Brotan
Como de la tierra nace
La semilla del cante,
En la palabra
Del pueblo lastimero.
Poeta: Cantante del pueblo,
Lágrimas lleva la pluma,
Secadas en un papel,
Que alguien querrá leer?
Mas: ¿Quién sabe
Si, …, ¿se harán entender?.

J.Falagán 30-03-1978